ANTOLOGÍA LITERARIA INTERNACIONAL "CUENTOS"

EL ARCÁNGEL DE LA CRIPTA

Fotografías de la serie "El Arcángel de la Cripta"

"Convento de San Francisco"

TAPA DE LA OBRA

PORTADA

FICHA DE LA OBRA

PRÓLOGO

EDICIONES "MIS ESCRITOS"
ISBN: 978-987-4004-39-0

ANTOLOGÍA LITERARIA "CUENTO Y POESÍA"

MI OBRA

Acuarela "Tu Niña"

Pintura "Nostalgia"

TAPA

PORTADA

ISBN 978-987-3947-28-5

Editorial "La Hora del Cuento"

Antología Literaria "CUENTOS PARA LEER EN EL JARDÍN"

Mi Obra

Pintura: Acuarela, Lápiz "Constelaciones"

Grabado: Xilografía "Demoledor"

Pintura: Acuarela, Lápiz "Miradas"

ANTOLOGÍA LITERARIA "La Hora del Cuento"

Mi Obra

Pintura "Renacimiento"

CUENTOS DE ESPEJOS "EL ESPEJO ROTO" De la Antología Literaria Una Mirada al Sur

CUENTO FANTÁSTICO

El aire era absoluto, penetraba como un vacío por la ventana entreabierta; dorados haces de rayos circunscribían un giro intrigante de reflejos por los interiores, solo los relojes, como mecánicos pájaros simulados, marcaban desprevenidos el rumbo del tiempo.

Afuera, el jardín, deshaciéndose y recomponiéndose entre el juego del sol, ahora bastaba con invertir la imagen en un cristal y llevarla hacia la soledad.

El espejo dormía mudo, limitándose a fotografiar parte del jardín; sin manos, ni brazos, abarcaba lentamente las horas que descendían en circulo por su cuerpo desierto.

La triste oscuridad angular de la noche, reflejaba aún más allá de la imagen, una superposición celeste, es cuando el espejo sentía su marco oval vibrar con el sonido del misterio.

Entonces creía tener alas, tan extensas, que tocaban la copa de los árboles centenarios, tan profundas, que alcanzaban el vacío.

Confió en su suerte, pues nadie lograría esculpir sabiamente una imagen como él la moldeaba en su arcilla cristalina.

Y llegó el otoño, escribiendo mensajes ocres por los caminos, crujiendo en su aletear ingenuo.

El espejo contemplaba los fantasmas amarillos tejiendo guirnaldas por su cuerpo, nadie cambiaría su destino, pensó un día muy próximo al invierno, pero su deseo fue pequeño y efímero. El grito sacudió de espanto las paredes y los objetos de la habitación, el espejo estaba roto, con la imagen blanca, moribunda, sus restos dispersos se mareaban lívidos.

Escuchó el llanto de un niño y la voz furiosa de una mujer que lo reprendía, pero él quería sentir el sonido del aire, extralimitando su frágil espíritu.

Luego la misma voz en tono impersonal dio una orden y cautelosas manos juntaron su vida martillada en un agobio.

La lluvia comenzaba a descender entra las ramas, la mujer apresuró más el paso para deshacerse del espejo, y bastó un trozo de cristal extraviado entre las hojas para reflejar la eternidad.

Grabado "Aguafuerte, Aguatinta, Mezotinta"

Mis obras en la Antología Literaria 2012: "Una Mirada al Sur".

Escritos e Imágenes de los Pueblos.

ISBN: 978-987-1872-08-4 / 978-987-1872-10-7

CUENTOS DE ESPEJOS "ALBA" De la Antología Literaria "Una Mirada al Sur"

Alba iba lentamente, por el camino de los espejos, su paso detenido frecuentaba la luz adormecida del marco polvoriento.

El mito de quebrar las horas con su mano angulosa y pálida, volvía a tomar sitio en su fobia espiritual de soñar con el terror anónimo que encierran las prisiones del misterio.

Otra vez formaba parte de las agujas implacables, que giraban frenéticas, con olvidos y sin recuerdos.

Le costaba comprender el lenguaje del tiempo, la parquedad de las horas, la exactitud desafiante de los números que avanzaban como soldados, agigantándose en perfecto círculo, hasta rodearla y lanzar irónicos su sabio confín descontrolado.

Le provocaba miedo y locura andar por los senderos de sus interrogantes, pero no podía escapar a esa sensación de desdoblarse al otro lado de los espejos, permitiéndole a la imagen salir unos instantes para ocupar su lugar y así ahondarse temerosa tras el cristal.

Era también, el suicidio descarnado de enfrentarse con su espíritu, el reflejo era un ente, antes pudo haber sido un fugaz simbolismo, pero la asociación de hechos se corporizaba, convirtiéndose en juez de su yo.

Qué terrible le resultaba observar esa imagen tan querida y conocida, serpenteando en el vacío, las manos agazapadas, dibujando una sonrisa con la misma facilidad que un gesto cruel, los labios moviéndose obtusos, gritando improperios o diciendo palabras de amor, y la mirada extraviada, oscura y luminosa como una dualidad tan antagónica y contradictoria, casi imposible de imaginar.

No soportó más esa película, representando el secreto de su espíritu, había aceptado el desdoblamiento, pero estaba ahora aterrorizada de sí misma.

Tan angustiante le resultó verse, que encolerizada decidió poner fin a ese juego despiadado, comenzó a llamar a su irascible yo, pero no le respondía, era la primera vez que se negaba a regresar, desesperada golpeó el cristal y advirtió que su yo, por ser muy vulnerable terminó por quebrarse.

Fue demasiado tarde para volver, en su arrebato había roto el espejo y su espíritu atrapado, agonizaba entre los bordes fragmentados, ahora la imagen, casi destruida gemía ante su vida aniquilada, solo es que nunca podrá reflejarse y su destino será deambular auto destructivamente como un absoluto y simulado engaño.

Dibujo "Territorios"

"Una Mirada al Sur", Escritos e Imágenes de los Pueblos.ISBN: 978-987-1872-08-4 / 978-987-1872-10-7

El Arcángel de la Cripta

Siempre pensé que había un secreto en ese largo muro del convento, el muro que conduce a las almas, que buscan libertad espiritual, donde la materia se transforma en la realidad.

Crucé  el pórtico y atravesé la puerta del templo, allí encontré como un resplandor en la oscuridad una figura bellísima, ella me subyugó.

Era la escultura de un ángel, o tal vez un arcángel, como yo lo rememoré, el Arcángel de la Cripta.

La iglesia estaba en penumbras, un hombre avanzaba mimetizándose como una sombra, apagando las pequeñas luces que se diluían fantasmagóricas.

Yo quería capturar la imagen del arcángel, que proyectaba su propia luz interna.

El hombre continuó avanzando y dejó solo una luz, ella alcanzó para fotografiar su imagen, pero había algo profundo, que iba más allá de su belleza metafísica, la belleza que desencadenó el escultor.

Su rostro delicado me conmovió y logré ver entre sus manos entrelazadas, el Libro de la Sabiduría; bajo los pliegues de la túnica asomaba su pie mórbido y etéreo, suspendido en el aire.

La serenidad y la paz, tras el pórtico, me llevó a pensar, ¿qué misterio tenía ese arcángel?

Una luz ámbar parecía irradiar como sangre pulida desde el mármol.

La luz más intensa y más hermosa, lo sagrado, lo inconmovible estaba en él.

Tal vez, el alma del escultor y el soplo que animó a ese arcángel, logró enseñarme sus revelaciones.

Realicé la última toma apresurada, se hacía tarde…

El hombre que contemplaba la escena, se acercó preguntándome tímidamente _ ¿por qué me gustaba tanto esa escultura?

Yo le contesté _ Es bellísima, logró conmoverme.

Después de un tiempo, observé que su cuello esbelto y su rostro sereno, tenían marcas, habían sufrido mutilaciones.

Y sus manos quebradas sostenían con dignidad el Libro Sagrado, tras haber soportado la profanación del templo, un incendio producido hace varios siglos…

Pero su belleza, era perfecta, tan inquebrantable, que no pude repararlo la primera vez, tampoco me importó.

Su rostro puro, en la fotografía, aparecía con sus mejillas arrebatadas.

Y su perfil tan delicado, se recortó sacro, en el azul de la cripta.

Era simplemente, la imagen de la perfección.

Lo que no se halla tras el pórtico y a la salida de los muros, los muros que refugian y apuntalan los pilares de un mundo, más espiritual e inmortal.

Fotografía "El Arcángel de la Cripta"

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HISTORIAS DE ÁNGELES EN BUENOS AIRES "TRANSMIGRACIÓN"

Ellos, los Ángeles están preparados para lanzarse al vacío, despliegan sus alas como la más bella curvatura y la concavidad de su don divino.

Levantan sus túnicas con dignidad, observan el vacío y predicen silenciosos los misterios.

Seres alados, a la hora del ángelus, derriban la penumbra con su energía sagrada.

Las vibraciones de las campanadas se elevan en la soledad, el crepúsculo me guía, quedan las últimas imágenes; la transfiguración comienza, ellos despegan de la fuente.

Y sorprenden con su fuerza, el vuelo majestuoso, alcanzando mis pasos, al comienzo de la noche.

Fotografía "Ángeles de la Fuente"

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